Sangere Rom.

"Na mais alta torre de sua curiosidade, um estudioso de sociedades exóticas examina o acervo universitário de obras etnográficas.
Seu olhos procuram, incessantes, por algo peculiar entre as páginas dos livros. Tudo passa tão rápido diante dos óculos; letras, páginas, livros...Sociedades Viajantes : Relatos Incompletos.
Esse livro o instigou como o algo peculiar que o estudioso procurava. Sentiu-se como uma criança encontra a mãe em meio a multidão.
Debruçou-se sobre o livro e lá inciou sua caçada. Os nomes dados às sociedades eram quase científicos e pouco se falava sobre as opiniões e fatos puros sobre o que o povo contava, se é que contava algo. Os relatos eram distanciados e frios.
O estudioso enfim encontrou sua alavanca de revolução : Construir um relato com a voz dos exóticos.
Então decidiu escolher quais.
Rovdyr Rom, os sanguinários; Trevirke Rom, os toscos; Hengivne Rom, os benevolentes...Todos os relatórios eram monolíticos e tediosos; e qualquer povo poderia ser revisto. Entretanto um povo particular chamou a atenção : Os Sangere Rom. Na descrição estava "Os Artistas". O relato era curto e perturbador : "Quem os encontra, encontra também sua perdição e não mais retorna para casa."
O estudioso respirou fundo, arrumou sua bolsa de viagens e sua roupa. Hesitou com a mão na vela de seu dormitório e após um longo segundo a apagou para dormir seu possível último sono em uma cama.
Viajou em direção ao norte. Atravessou bosques, rios e por fim alguns belíssimos fiordes. As luzes do sol no norte parecem em fim ganhar um sentido harmônico longe da melancólica e cinzenta cidade que vivia.
Encontrou alguns outros viajantes; fora assaltado, embora tenha conseguido escapar em uma cômica anedota e banhou-se em chuva do norte.
Por fim; lá estavam eles. Parados ao redor da fogueira , no coração da floresta, os Sangere Rom. O coração do viajante experimentou a dicotômica sensação de bombear sangue frio de medo e quente de alegria.
A madrugada invadiu a noite e eles continuavam a cantarolar de forma magnífica canções em uma língua totalmente particular a eles e nova ao estudioso. Este cria coragem e desce a rocha que estava para tentar se apresentar a a eles.
"Quem os encontra, encontra também sua perdição e não mais retorna para casa"
A cantoria cessou repentina e todos fitaram o estudioso, que andou a eles de cabeça baixa e devagar.
Nada fizeram, apenas o observaram.
O estudioso parou e observou a reação do povo andante.
Todos o observavam. Um frio lhe correu a espinha e ele sentiu louca vontade de correr de volta à pedra.
Um deles se movimenta. Pega o alaúde e dirige-se ao estudioso em perfeito sotaque :
-Sente-se.
O estudioso obedece de pronto e senta na grama. Apreensivo
Os acordes começam a ganhar força nos alaúdes em sua volta; todos em perfeita sincronia. Uma mulher sai de dentro de uma das tendas espalhadas; fecha os olhos e começa a cantar com explêndia voz :

"Somos os Sangere Rom, filhos da floresta.
Cantamos com os tordos, tentilhões
E a luz do sol.

Nosso caminhar é lento
Nosso canto é sereno
Nosso coração é ameno.

Temos a floresta de coberta
A grama de cama
E a lua de vela.

Nossa fé é a música
Nossa música é o amor
Nosso amor é o ouro.

O caminho é muito longo 
E não vem de qualquer parte
A vida é muita curta 
E não vai lugar algum

Apagamos as velas de noite
Pois o fogo das florestas
Está em seu próprio coração
E arde sem queimar."

Depois do canto de apresentação, os Sangere ofereceram farta ceia em recepção ao perplexo estudioso, que ouvira cada palavra (Em sua própria língua, o que reforçou o espanto) da bela e simples canção.
Seus temores eram reais.
O estudioso não voltou mais para casa; juntou-se aos Sangere Rom e o último relato que fez na vida foi a felicidade cantada que se instalou em seu coração pelo resto de seus dias."

"O que impressiona o homem no espetáculo dos outros homens são os pontos em que se assemelham" - Claude Lévi-Strauss.

O Processo da Morte.

"A morte parece menos horrível quando se está cansado." Simone de Beauvoir

"É extremamente doloroso e desencorajador descer todos os dias a este canto do inferno. Este canto frio e escuro salpicado das luzes da rua é uma sala de interrogatório que as trevas do meu espírito me carregam para uma audiência de tempo inconstante. Quando elas se sentem entediadas ou incomodadas, sussurram pânico e tratam de incendiar minha curta paz como se incendeia uma carta de ex-amante. Devagar e deleitando cada milímetro que o fogo avança e corrói a própria existência do papel.
 Esse processo de sentar, maturar e escrever - Sejam crônicas, romances, poemas, tratados ou lamentos - Deveria ser um talento nato e inspirador, que carregaria as palavras pelos textos como o vento carrega os aromas do campo. Porém este fatídico processo é de morte. Um a um, depositam-se partes do próprio eu que deviam ser aproveitadas para construir-se algo que mais pessoas pudessem desfrutar. Livros, artigos, manifestos; qualquer obra, por mínima que fosse afim de iluminar que seja um passo de uma pessoa. Um passo que esta pessoa dá em direção ao sonho.
 Os sonhos se desmancham e são julgados quando chega-se ao fim da vida. Porém é possível descobrir, nesse meio tempo entre nascer e morrer; a inconsumível e insaciável maçã do Éden : A destrutiva arte da metafísica.
 Gastar algumas interruptas horas da sua vida com perguntas de pouca utilidade prática podem, sinceramente fazer-te enxergar a contagem regressiva à tua morte. Se aproximar do conhecimento metafísico é como ir em direção a uma pantera; uma vez que a fera te enxerga, não há fuga. Embora todos saibamos que temos um fim, nos negamos a aceitá-lo. A vil ganância por progresso e acúmulo de bens parece assemelhar-se a essas sombras que sussurram desespero em meus ouvidos. Porém no ouvidos dos gananciosos mentem a eles algo sobre riqueza e imortalidade, fazendo o sangue chegar perto de ebulir de tanto furor.
  Os relógios do meu tempo não fazem tic-tac, porém a mudança abrupta de algarismo libera alguns instantes de vozes das almas que se perderam no vão do tempo.O pouquíssimo ou nenhum conhecimento que possuo de metafísica é um canal frágil. porém nítido para canalizar estas vozes perturbadoras no interior da minha mente. Os gritos fazem ecos nas paredes do meu crânio, depois descem à língua e sinto gosto de fuligem. Fuligem ou cinzas de corpos queimados.
 Quando finalmente volto a mim, o desespero se acentua, pois ainda não posso me sentir aliviado por ter morrido, de fato."

S.

Noite de Escuro Eterno.

"O mundo está lá fora,
  Pronto para ser consumido.

  Deixo o vil prazer às carnes mais ansiosas;
  Que fazem luzes e barulhos sem pudor,
  Como se a própria natureza da escuridão
  Fosse cega e surda.

  Os menores deleites são os mais imprescindíveis,
  Na noite de escuro eterno;
  Em que as chamas da vela iluminam o espírito
  Através do próprio corpo, como no papel;
  E destacam na escuridão virgem da parede
  O espírito de todas as coisas,
  Que é sombrio tanto de dia como de noite.

  Atiro esse anel de ouro junto à tempestade
  Que enfurece noite adentro.
  Molha minha janela
  Com chuva
  E minha cama
  Com sangue.

  O fogo noturno apaga.
  A lua mudou de posição como faz o sol;
  Então por ela marco as horas regressivas
  Que a noite noite me faz aguardar
  Ante a terrível sentença de um dia luminoso.

  As brasas remanescentes da lareira
  Têm um brilho tímido,
  Ao que leva a crer que,
  Quanto mais forte um fogo na escuridão
  Menos luz ele parece ser;
  Apenas uma janela ao inferno."

Animatrônicos.

"Meu nome não importa, muito menos quem sou. Mas sou homem, tô' na meia idade...E apavorado.
 Estou dentro do quarto do pânico da minha casa. O que quer que esteja lá fora está tentando entrar aqui e me pegar. Estava atrás do meu filho também, mas ele encontrou abrigo nos exaustores da casa.
Um berro estridente e por uma das câmeras de segurança vejo sangue espirrar e depois escorrer pelo exaustor de um dos corredores. Pegaram meu filho, e fui muito covarde para tê-lo trazido aqui. Mas estou seguro; isso que importa. Posso começar vida nova, ter filhos novos, casa nova...Esquecer isso...
Por uma das câmeras de segurança vejo o pirata Sheldon esfregar sua cara de plástico carbonizado e ferro oxidado na porta do quarto do pânico.Ele para automaticamente, se vira e dá a volta no corredor.

As coisas fugiram ao controle...Eram simples bonecos animatrônicos de uma lanchonete antiga. O Max os amou à primeira vista...Ele dizia que...Sentia...Sentia uma ligação com os bichos. Essa ligação se rompeu quando essas coisas o destriparam.
Sheldon, o pirata; Tim, o palhaço e Jude...A coisa com mínimas feições femininas.

Os três diabos estão lá fora, procurando uma maneira de entrar.Eles mal me viram, mas sabem que estou aqui. Me sentem, mas não pelo medo; me sentem pelo instinto  de assassino.
Jude...Está olhando diretamente para a câmera da cozinha. Olhando para o vazio de uma câmera filmadora. As máquinas parecem conversar uma espécie de linguagem não verbal entre si; mas além disso, o sentido demoníaco que faz os animatrônicos andarem, faz Jude me ver sem ver. Faz os bonecos caminharem sem vida. Faz minha cabeça se lembrar que Deus me abandonou à minha sorte, contra o que quer que esteja fazendo esse palhaço insano ficar observando a cabeça mutilada de meu filho...
Sheldon achou a caixa de força da casa.
Sheldon mordeu os fios.
A luz da casa caiu, porém o quarto continuou aceso, e um aviso de noventa e nove por cento de bateria restante surgiu no ecrã do sistema de câmeras.
Noventa e nove por  cento de energia restante.
Quando chegar a zero, irei conhecer o inferno; escuro e frio.

Os barulhos de eletricidade são fortes através dos circuitos do gerador interno. Desligo a luz interna para administrar a energia restante afim de adiar o que está por vir.

Vinte e quatro por cento.
Tim e Jude vagam pela casa sem objetivo.Eles não se esgotam.Os interruptores dos bonecos devem ter o modo "matar".

Vinte por cento.
Não vejo Sheldon.
A câmera do Hall de visitas foi desligada.

Doze por cento.
Há um machado de incêndio.
Meu suor escorre pela testa e cria nodas na minha blusa.
É como uma visão de onde o sangue vai escorrer.

Cinco por cento.
Havia me preparado para lutar, quando a energia findasse.
Derrubei o machado quando olhei para a câmera do corredor.
Havia uma marca caótica, porém inteligível na parede, feita com sangue.
Um emblema que registrava algo nessa casa. Algo tomava conta desses bonecos.
E também do corpo do meu filho, que rastejava moribundo; sem sangue nem alma, apenas com o olhar vazio e fixo para a câmera de segurança.

Zero por cento.

..."


Todos os jornais passavam a mesma bizarra e instigante manchete : Pai é acusado de assassinar brutalmente o filho e culpa os bonecos animatrônicos.
O pai já fora diagnosticado por surtos psicóticos, e será levado a tribunal ainda esta semana.

A casa cercada pela polícia e a cena do crime manchada de sangue. O sistema elétrico da casa estava em ruínas, com sinais de golpes de machado pelas canaletas, fios e quadro elétrico.
Na prateleira do quarto do falecido garoto estavam seus bonecos animatrônicos.
Tim, o palhaço.
Jude, a coisa.
Na poltrona da sala estava Sheldon, o pirata.
O perito veio buscá-lo para análise, quando tropeçou em um palhaço.
Jude observava tudo do quarto do pânico."

A Cidade Das Brumas.

"A palavra faz a magia.
    Era a inscrição gravada em carvalho polido, que recebia os olhares aos portões da cidade das brumas. Apenas olhares, pois em sã consciência, ninguém desejaria se aventurar pela cidade proibida de atmosfera eternamente soturna. Em limites bem definidos com a Cidade das Brumas, estava Isolatua; uma vila pacífica na encosta de uma serra, aonde só os mais suaves ventos cantavam. Entretanto, se estiver na praça central de Isolatua e olhar de costas ao monólito que enfeita o meio da vila, verá os portões eternamente entreabertos da cidade proibida. Então perceberá que os ventos calmos que sopram a paz na vila são na verdade ventos tristes com vozes de uma língua antiga que trazem apenas a paz da morte.
   Não há uma cerca entre a cidade proibida e a vila, que ficam a poucas braçadas de distância uma da outra, tendo nesse entrecaminho apenas guardas imóveis com lustrosas armaduras de aço polido. Quando há iminência de ameaça, sacam as longas espadas e posicionam-se em linha perfeita, sem a mínima hesitação; totalmente automáticos. Contrastam bem com a vila rústica, e de pessoas simples e mineradores de carvão.Nunca souberam quem eram esses guardas nem de onde vieram. Mas sempre que um sumia, outro aparecia em seu lugar instantaneamente. Isso mesmo, sumia, pois não haviam rastros de sangue ou corpos; nem mesmo alguma peça da armadura. Simplesmente desaparecia.
   A cidade das brumas possuía cinco setores : A velha floresta, aonde dizem morar seres vis e de almas podres; O cais, uma construção abandonada voltada para o lago de água turva e parada; O pântano, escondido na margem da floresta; a área da Grande Casa uma das únicas construções que ainda está intacta; e a mais incômoda aos olhos : A Torre do Templo, que não é exageradamente grande, mas sabe-se que abriga o necromante fundador e único morador daquela cidade inóspita. O dito na placa da entrada é única frase compreensível que por ele já fora dita, o resto são murmúrios aterrorizantes em três tempos, que podem ser ouvidos a larga distância.

UTZIPREB ZENIO NEZTLIH !

   Corvos voaram de dentro da cidade das brumas e se espalharam pelo céu. Os mais curiosos saíram da cama para ver se havia novidade pós-grito do necromante, porém se decepcionaram ao se deparararem com o mesmo estranho evento anual. No início da semana de Natal, todo ano o necromante grita ao vento murmúrios variados ou incompreensíveis à distância ou até mesmo de perto. Os arrepios percorrem em uníssono as espinhas de todas as crianças da cidade quando o grito é emanado. Os curiosos voltaram para suas camas quentes, pois amanhã começavam os preparativos da comunidade para o Natal. Se tivessem ficado mais, veriam o clarão verde emanar ligeiramente da velha floresta.
   O dia seguinte começou ensolarado com bastante nuvens para deixar o clima agradável e ameno. o fervor dos vilões com os preparativos de Natal era alto e naturalmente caótico, porém pintava de um vermelho natalino e alegre a pequena Isolatua. O aconchego se estendeu laborioso até o fim do dia, e das casas era possível sentir um...

OKEZT' AREDNEM IZIB !

   O furor foi interrompido pelo grito do necromante. Toda a vila em silêncio observava a torre em silêncio, enquanto o crepúsculo tentava dizer algo timidamente. Quietamente, a praça da vila e suas ruas adjacentes foram se esvaziando. Havia algo diferente naquele ano.
   De noite chovia forte, e os pingos ariscos ricocheteavam nas armaduras dos imóveis guardiões da cidade. A areia da orla ficava densa.Um trovão cai. Alguns segundos após, as nuvens de chuva se agrupam acima do centro da velha floresta.
   Os dias seguintes seguiram-se com o devido furor e alegria do qual começara a semana; e no fim de tarde da véspera de Natal, todos iam à igreja orar,agradecer e fazer seus votos de Natal ao Cristo. A união da cantata em latim era aconchegante e inspirava as histórias bíblicas nos corações dos fiéis. A igreja oferecia ceia farta e música constante, e os risos e conversas altas recheavam de vida o ambiente.
   Madrugada de Natal, a vila estava quieta e escura, e os ventos sopravam o mesmo tom de sempre. Pararam por um instante. A figura do necromante cruza o potão da Cidade das Brumas e caminha lento em direção à vila. Os guardiões o acompanharam severamente apenas com olhares, e quando ele sai do campo de visão destes, voltaram sua atenção ao vácuo do portão da cidade das brumas.
  O rosto do necromante era demasiado branco e seus olhos com pupilas sempre dilatadas olhavam fixo para frente. Andava sempre com a boca aberta e tinha o maxilar alargado, o que lhe cedia um aspecto monstruoso.Andava manco, como se estivesse com uma das pernas quebradas, e trajava uma túnica roxa com a impressão em tinta preta de uma mão espalmada no peito.
  Chegou ao monólito de pedra no centro da vila e tocou-o com sua fina mão esquerda. O monólito emitiu luz branca de seu centro e apagou. Instantes após, três crianças saíam de suas casas em direção ao necromante, num efeito puramente mesmérico. O necromante e as crianças adentraram caminharam em direção ao portão da cidade das brumas.
  Duas moças e um rapaz. Hipnotizados e com os olhos branco-esfumaçados caminhavam atrás do misterioso necromante pela densa velha floresta. Uma das moças acorda inexplicavelmente do transe e antes de gritar tapa sua boca e sufoca sua morte, por mais alguns instantes. Ela sabia o que estava acontecendo. Ela foi escolhida.
  Seguiu o grupo sem desfazer a postura,mas olhava pros lados. Via vultos mancando, dezenas deles. O necromante os arrancava de seu sono para vagarem moribundos pela cidade de denso nevoeiro. Eles passavam por ela e nada faziam além de olhar profundamente em seus olhos. Isso dava desespero à moça.
   Uma voz rouca rasgou o ar como uma seta venenosa : -"Não os ponho de pé para impedir que entrem. Os invoco para impedir que ele saia." Era a voz do necromante, que fez gelado de medo o coração da moça. Ele continuou : -"Eu sei que acordastes, sacrifício, você é a Utarekua." As outras crianças viraram suas cabeças com olhos brancos para trás e encararam com ar vazio a Utarekua.
  Chegaram ao templo com a torre, e o salão principal estava todo preparado e iluminado para uma cerimônia. Doze sombras humanoides com diferentes máscaras, como as que viu nas paredes das ruínas de pedra na floresta. As sombras estavam de costas para um sarcófago na horizontal, e mais atrás um altar com um livro aberto. Na parede de trás havia o desenho de uma pessoa pequena louvando o que seria uma enorme sombra daquelas, com uma máscara de aspecto demoníaco com uma espada. Embaixo haviam três tubulações que levavam a sulcos no chão, que iam em direção ao sarcófago.
  As duas crianças se posicionaram de joelhos em frente aos tubos e abaixaram as cabeças. As sombras voaram vorazes e devoraram as crianças vivas, que não davam sinal de dor.O Sangue escorria pelos sulcos e caía no sarcófago, e então um berro sem sentido quebrou o silêncio do lugar. Dos corpos ao chão saíram as almas das crianças e voaram rápido em direção à boca do necromante, que as engoliu.
   As sombras fazem um corredor entre o sarcófago e a Utarekua. A tampa do sarcófago é gentilmente empurrada e de lá sai um ser com aspecto humano, porém tomado pela escuridão em um preto máximo, como se fosse uma das sombras,entretanto sólida, e embebido em sangue. Possuía a máscara diabólica do registro na parede do templo. Pegou sua espada no sarcófago e veio lentamente na direção da moça, que estava quase em pânico, porém sabia mais do que nunca qual era seu chamado. Seu coração parou de palpitar forte e levantou a cabeça.
  Alatipak era o nome da divindade que vinha marchando lentamente, com a espada em punho. Era o Deus da morte e caminhava pelo mundo dos vivos para estender sua natureza.
  A voz veio do outro lado do templo : -"Se gritares com a criatura, ela recua. Te mata e depois volta ao sono. Você foi escolhida para ser a necromante que agora guarda esta cidade amaldiçoada. Cumpre teu dever e salva nosso povo."
  A criatura possuía aparência horrível.
Tomada pelo medo, Utarekua renunciou seu dever e correu. O necromante antigo gritou palavras velhas, porém não possuía mais seu poder, então não pôde descansar em paz. Fora do templo, na velha floresta, ouviu os gritos desesperados de uma alma que estava fadada à tormenta eterna, e agora, as sombras eram treze.
  Alatipak destruiu a porta do templo e rumou em direção á vila. O Natal fez com que todos descansassem em suas casas, despreocupados.
  A morte era livre para caminhar mais uma vez."

 
 

 

O Vício.

"Se estiver lendo esta carta, saiba que seu destino fora abandonado quando tocou esse papel.
  As manchas de sangue que trilharam rotas confusas e entrelaçadas pelo vestido branco da moça que me segurava, selavam as últimas atrocidades que esses olhos já viram.
 Até o momento que você a abriu.
 Não se desespere, a morte vai esperar você terminar de ler.

 Prezada Vida,

 Deu-me tudo o que negou para centenas de outras pessoas, me mimou como se fosse teu filho predileto e malcriado. Nunca deixei de mamar confortável em teu seio enquanto o mundo sangrava e se afogava em convulsões e sangrias.
 Nasci com o prestígio de manipular a raça humana através de poder e barbaridades que só uma criança tendo sua própria companhia durante a infância pode proporcionar.
 Lamento ver isso apenas no colo da morte.
 Depois de grande, a vida não foi menos injusta : Possuí dezenas de mulheres como se fossem um artigo de luxo sem alma nem objetivos além; e confesso que após cada delírio que aquelas damas me davam eu punha minha roupa e as mandavam embora, implorando que qualquer uma delas voltasse e me despisse novamente mas não para procurar por mais prazer, e sim para mimar meu coração que implorava por afeto materno.
 Talvez eu devesse parar de levar minhas mães para a cama.
 O rei fora decepado pelos revolucionários e a nobreza virou caça esportiva.
 Nunca vi nada sangrar tanto quanto minha família.
 O vício que me prendia a vida me manteve vivo e alimentado pelas ruas frias.
 O vício que me obrigara a trabalhar para poder continuar a me lambuzar de cerveja preta e prostitutas mais astutas e gananciosas que as da corte.
 Inicia-se a Era do Desencantamento.
 O mundo ficou vermelho e cinza para os mais desafortunados.
 E o que será de mim neste inferno ascendente ?
O trabalho duro tomava conta de mim ao longo dos anos, e os patrões viviam como os verdadeiros porcos da nobreza que eu pertencia.
 Desejo de volta, mais do que tudo, esse chiqueiro.
 Os ouvidos das profundezas mais imersas do inferno têm ouvidos astutos, e como fosse uma resposta, um homem aparentemente rico me aborda na rua, e disse que pode me oferecer de volta tudo que eu já tive. É um mistério como ele sabia, mas minha fome incessante por alimentar os pequenos parasitas do meu desejo falava mais alto.
 Me deu um contrato que dizia que tudo que eu devia fazer era nunca me apaixonar na vida.
 Pedido ridículo, tolo homem.
Me cumprimentou polidamente e disse que eu fosse um mínimo paciente. Cheguei no real chiqueiro que era minha casa atual e me preparava para dormir sem jantar, quando ouço batidas na porta.
 Por razão infantil e covarde não quis abrí-la de imediato. Quando abri vi uma cena deveras incomum : Um dos nobres parara à minha porta e pede abrigo; foi assaltado e estava coberto de sangue, além de fraco e todo ferido. Havia algo interessante nele.
  Era muito parecido comigo, porém mais jovem. O destino sorriu para mim novamente.
Amarrei sua boca e enterrei o moribundo embaixo da minha casa. Peguei suas roupas e rumei ao castelo.
 Duque Wagner era seu nome.
 E agora, o meu.
 Me infiltrei na corte novamente. Meus vermes voltaram a crescer gordos e quietos.
 Descobri que por ser o mais jovem dos nobres, fui prometido à viúva Rainha, para que o país tivesse sua Monarquia restabelecida.
 Passei dias agradáveis com a Rainha, era uma mulher encantadora, e o amor que fazíamos era diferente de todos, pois sentia seu coração parar junto ao meu no fim.
 Lembrei com era ser mimado e tratado como o Rei que eu seria.
 Revolucionários entraram no castelo e inciou-se a matança de  empregados e nobres restantes, impiedosamente.
Me tranquei na grande e impenetrável torre Norte com a Rainha, que chorava em meus ombros.
O silêncio dominou o castelo após algumas horas, e nos amamos apesar de toda a loucura que houvera lá embaixo.
 O mundo pertence apenas aos apaixonados.
 Conversamos sobre a vida, e sem mais explicações sobre os incidentes no começo da Revolução,
 Descobri que ela era minha mãe.
 A loucura devorou qualquer humanidade que havia naquele quarto.
 E em meu bolso estava o contrato que fiz.
 Entendi.
 Pedi para que a rainha me matasse antes de matar a si mesmo.
 Meu espírito não pode carregar este ardil ao túmulo, então o aprisionei neste papel, junto com meu sangue
 E o que sobrou da essência da minha vida."

A perspectiva e a cegueira.

"Se julgar sábio ou entortar qualquer percepção que toca seus dedos em pura informação racionalizada ou que caiba na memória não pode ser, mas de forma alguma, atrevida a ser tratada como compreensão de mundo ou ambiente.
 Se vê que a vida é o prazer mais valioso, e que o ser que a abriga em seu corpo racionaliza de forma ignóbil; esse ser que sorri pelas pontas com gotas suaves de perversidade e aquela pitada agridoce de cinismo ao fazer a vida aprisionada no corpo do ser que está ao seu lado beber das mais variadas dores do mundo.
 Mundo nosso que todos os dias se levante com o sol nascente e é açoitado pela escuridão e ingratidão, e principalmente as críticas; críticas egoístas e despejadas aos montes exatamente como esta presente.
  Críticas são perspectivas criadas por todos em direção a nada, vês que a natureza é a opressão racional da vida que se manifesta inata e efêmera, nunca natural por excelência, mas paciente e didática para a ignorância.
 A natureza chama a todos. O chamado é quebrado por Adão. As reações "naturais" inatas são respostas para a cegueira causada. Por esse parto sem fim nasce o feto confuso que chamam de ódio. O ódio cresce saudável, e as diferenças entre o não muito semelhante o alimentam como a luz do sol. Se o sol causa esse problemas o bloquearemos ? Sim, e morramos todos nas trevas infinitas que se comunicará com nossas trevas infinitas interiores.
  Se essa perspectiva não pode ser mais combatida, então salva tua própria pele.
E permita que o mundo possa morrer em paz."